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Attentive à ce que la nature nous dévoile et nous offre, réceptive à ce qui touche et émeut son âme, une quête ardente anime l’auteure pour atteindre sa sérénité. C’est déjà sous l’appel de son pinceau, ou de son fusain, qu’elle exprime des émotions liées à ses tourments, ses plaisirs, qu’elle laisse fondre et se confondre dans la subtilité, la profondeur du contraste des couleurs, des formes aussi... Les mots, restés longtemps dans l’ombre de l’inexprimé, s’imposent à elle, impérieusement, douloureusement, au contact de la mélancolie et de la joie suscitées par ses souvenirs. Ces mots abondent, s’éparpillent dans un désordre inouï, au gré de l’indiscipline de sa fantaisie. Agnès M. pense qu’ils sont un écho, un reflet, et, elle ose l’espérer, un noble hommage qu’elle rend à des êtres...
Attentive à ce que la nature nous dévoile et nous offre, réceptive à ce qui touche et émeut son âme, une quête ardente anime l’auteure pour atteindre sa sérénité. C’est déjà sous l’appel de son pinceau, ou de son fusain, qu’elle exprime des émotions liées à ses tourments, ses plaisirs, qu’elle laisse fondre et se confondre dans la subtilité, la profondeur du contraste des couleurs, des formes aussi... Les mots, restés longtemps dans l’ombre de l’inexprimé, s’imposent à elle, impérieusement, douloureusement, au contact de la mélancolie et de la joie suscitées par ses souvenirs. Ces mots abondent, s’éparpillent dans un désordre inouï, au gré de l’indiscipline de sa fantaisie. Agnès M. pense qu’ils sont un écho, un reflet, et, elle ose l’espérer, un noble hommage qu’elle rend à des êtres tendrement aimés, auxquels elle s’évertue à ne rien dérober.
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