Souvenirs d'un vilain petit canard

À la source du ru, tu prends naissance, le ruisseau est l'enfance, la rivière l'adolescence. Adulte, tu atteins le fleuve, puis la pleine mer. Là, tu tiens la barre comme tu peux, mais ce sont les vagues et les courants qui te charrient et qui décident. Métaphore de la vie, mais t'as fort à faire pour la mener où tu voudrais. Avec l'âge, tu échoues sur le rivage, fin du voyage. Parfois dans le pot au noir, parfois dans la tempête, gare aux vagues scélérates. Beaufort à douze, les vents hurlent, les lames frappent, les haubans sifflent, les drisses giflent, les voiles claquent, la coque tremble, les rouleaux déferlent, les cumulus défilent, les embruns fouettent, le pont glisse, la bôme cogne, le harnais casse, la mer emporte, les mouettes guettent, et les poissons se marrent. Et moi qui rêvais d'une mer que mon étrave fendrait calmement et me ferait une bise tranquille.