Le septième passager

Les feuilles mortes et les papiers sales tourbillonnaient dans le caniveau, à ses pieds. Il releva le col de sa gabardine, rentra le cou dans les épaules. Il porta sa main en visière, scruta le bout de l’avenue déserte. Ses traits trahissaient l’impatience, mais le bus débouchait enfin. D’un signe, il en commanda l’arrêt. Il ramassa sa serviette gonflée qu’il maintenait entre ses talons, grimpa à bord. «  Saleté de temps ! » grommela-t-il. Se tenant aux mains courantes, car le véhicule était déjà reparti, il se mit en quête d’une place à son goût. Les passagers étaient rares, six au total. Avec un soupir, le septième passager s’abandonna sur une banquette, à l’écart de tout voisinage. Les mines étaient maussades. Ce plomb dans le ciel ne favorisait pas la floraison des sourires.

« Sept arrêts… cela fait environ cinquante minutes », calcula-t-il.