Et d'un hiver précoce

Il aura perdu son temps la plupart du temps (clin d'œil à monsieur Reverdy) à écrire ces babioles qui se baladent et qui louvoient entre prose poétique et poésie prosaïque, et qui flirtent entre l'exercice de style et le portrait en filigrane d'une âme en régression égarée au pays de Cocagne, si cher à son vieux cœur d'enfant. Tout réside, en somme, dans l'indicible illusion d'une ancienne existence à tout jamais perdue. Mais allez savoir où ?