Le vent du matin

Lorsqu’avec ses enfants vêtus de fast-fashion, l’homme simple arriva à la notoriété, il ignorait qu’un jour elle l’emmènerait au bord d’une colère, en une vaste peine. Cachez-moi, cria-t-il, qu’on me fiche la paix !

Le reste, vous le connaissez : quand on eût sur son front fermé le souterrain, la Conscience était là pour lui tenir la main.

C’était certainement un réconfort pour lui, mais n’avait-on tenu pour insignifiante celle qui avait la clé des choses importantes ?

Or, tandis que dormaient, de bonne volonté, les hommes du clergé, les femmes séculières, fors les gendarmes âgés feignant s’y préparer et le peuple angoissé nettoyant ses arrières, pour être présentable à l’éventualité d’un contrôle madré des corps dans quelque ornière, un immense vaisseau, nommé 3i-Atlas, s’avançait dans le noir, pour nous jauger hélas, à moins qu’il fût relique de la fin d’un Éden, ou même que j’aie péché contre les dogmes anciens ?