La rose de Casablanca

J’ai rencontré Warda, « la rose de Casablanca », dans un café espagnol. Subjugué par sa beauté, j’ai demandé sa main sans réfléchir. J’ignorais, à ce moment-là, que je construisais ma propre prison. 

Notre union n’était qu’une mascarade et moi, un pantin. Notre relation était à mi-chemin entre la vérité et le mensonge, l’hypocrisie et la sincérité, le courage et la lâcheté ; toujours entre le vrai et le faux. Sans le vouloir, j’ai manipulé des personnes et j’en ai blessé certains. Piégé par mes paroles et mes gestes, je suis devenu victime des mots que j’avais inventés. Warda, elle, ne cherchait pas un mari mais un visa et un passeport. Elle voulait seulement quitter le Maroc et j’étais le pion de son plan machiavélique. 

J’avais vu la rose mais j’en avais oublié les épines.